文学是上位者突然低头时的那一丝皱眉，是围城外的人仰望围城时的那一份冲动，是柏拉图进入乌托邦时的那一抹困惑，是老子西出肴关时的那一身自在。在黄河之畔，在戈壁沙漠，在罗马大道，在印加遗址，一个转身，一次遥望，一阵忙碌，你就可能发现它的存在。他就是文学，一个调皮的小精灵。

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